Лис

Когда я снова стала я,
и золотые локоны невесты принца
превратились в шерсть мышиную
под робкий шепот невозвратного октября,
приправленный демисезонными снежинками,
я сразу же поняла, кто здесь убийца.

Я вынюхивала целый месяц
его следы под сухими листьями.
Забывала вовремя есть и греться.
Общалась со спекулянтами и шантажистами.
Шевелила хвостом облезлым
и усами-вибриссами.
И уже решила, что бесполезно
его в кромешной темноте выискивать.
Мол, успел смотаться –
вышел чистеньким из дерьма.
Значит с лисами разбираться
я должна сама.
Уж как я злилась, злилась
на этого предателя.
Уж как я посылала его в могилу
да к чертовой матери.
А потом отвалились мои нежные локоны
от тоски, голода и холода.
Спекулянт один, что все время крутился около,
продал за полтину золотом
его местонахождение.
Я сижу в грязи и обдумываю решение:
снег летит – не падает,
еще на подлете тает,
шерсти не касается;
там, на западе, лохматые
большие собаки лают –
и, может, даже кусаются;
там заборы стальные толстые,
защищенные электричеством;
там вороны с когтями острыми
в неприличных количествах.
Там уж точно мышей не жалуют
с дальних берегов...
Да пошла эта крыса к дьяволу!
Справлюсь без него.

Я как я. Я сижу в грязи
и вспоминаю мех лоснящийся этой падали.
Он там мясо жрет и в корзине спит...
А зато у меня тут солнце над головой висит.
И мороз под лапами.

11.10.2015