Грязь

Как же хочется писать всякую похабщину, непотребщину,
о тычинках и пестиках - грубо, пошло, навязчиво:
мой нефритовый стержень пронзает немую женщину,
прямо насквозь -
кровища хлещет,
заливает весь пол, потолок, кровать,
вот уже дошла до середины стены,
середины спины,
заползла под лопатку и там растекается
липкой грязью,
скользкой радостью,
лёгкой слабостью.
Вся измазалась.
Гадость, гадость же!
Начинаю жадно её глотать...
Господи, что я такое несу?
Остановите меня немедленно!
Это не для ваших ушей и глаз,
не для ваших намерений.
Добрый фермер убивает зимой лису
из ружья,
потому что сожрала уже полкурятника, -
я стреляю из пистолета себе в висок,
каждый день.
В этом нет ничего хоть сколько-нибудь неприятного:
окна спальни поворачиваются на восток,
гиацинты отращивают густую тень,
я захлёбываюсь в предрассветном ужасе.
Голова кружится.
Ноги тоже.
Подоконник на четырнадцатом этаже.
Кровь давно пролилась и стекает вниз
по фасаду
на прохожих, балкон, тротуар, карниз,
ручейком по траве, по земле, в подвал...
Не спасёте меня. Я уже.
И не надо.

16.01.2015